Poursuivi avec passion la lecture de Mihail Sebastian. C’est fou comme il y a identification ; comme lui (alors que sa situation pendant la Guerre est d’un tragique et d’une précarité que je ne connaîtrai jamais, si les choses suivent leur cours), je me sens spectateur ironique et amer, pauvre, d’un monde dont je ne me sens pas vraiment accepté ; dont je reste à de nombreux égards étranger. En plus, depuis ce matin, j’ai mal à la tête sans raison. À la pharmacie, j’ai soudain eu honte de ma veste élimée, et de mon pull plein de trous — mais attention : ce genre de réaction confine parfois à l’affectation.