J’ai encore passé la moitié de l’après-midi au lit, j’ai les muscles tout ankylosés, comme plein d’une énergie en boule, rentrée, dont je n’arrive à me libérer momentanément que par des violentes contractions — et en même temps (puisque j’ai à nouveau fait la sieste), je suis constamment fatigué, bourdonnant. Il faudrait finir par faire un peu de sport, comme Sonia n’arrête pas de me le seriner, ou comme D. l’encourageait mardi dernier au dîner chez Joris : lui vient de courir le marathon de Paris, c’est tout de même un autre niveau, un autre engagement[1] (c’est d’ailleurs un peu en ce sens qu’il l’entend, il a toujours eu un certain côté « mystique », parallèle à son grand pragmatisme). Moi, ça fait un moment que je n’ai nul engagement ; j’essaie de vivre, et c’est tout.

Hier soir tard au Buck Mulligan’s avec Cédric et Greg, les deux inséparables dès que Greg est à Nantes — et d’autant plus maintenant que Cathy a foutu Cédric dehors, le jour même où nous autres étions au Mans pour la soutenance de Xavier, le 28 avril, donc (lorsque Bérengère l’a appris de Cathy au téléphone, on revenait juste des courses pour la crémaillère de Paul là-bas, elle a fait une drôle de tête — sa tête des mauvais jours, ce pour quoi elle est assez forte ; même si elle s’en doutait depuis un moment). Bu beaucoup de bière, de la Murphy’s, qui pour moi reste une sous-Guinness, mais soirée très bien, amicale, intéressante[2].

[1] Et puisqu’il s’est finalement séparé de sa copine (dans des circonstances que j’ignore, mais liées à ce qu’elle s’est totalement assujettie à son travail, et que ça ne créait que trop de divergences de vue entre eux, à ce que j’ai compris), il était seul au départ comme à l’arrivée, et a marché encore un kilomètre après avoir repris quelques forces pour reprendre sa voiture et rentrer chez lui.

[2] Où j’ai et la confirmation, notamment, de ce que je supputais déjà, que Greg ne porte pas franchement dans son cœur le fameux Ermold le Noir. Ce n’est pas pour m’étonner : ils n’ont rien en commun.