Journée de peu. Pluie fine et résolue tout du long. Solitaire. Un moment où j’étais (la voix morne, je m’en rendais bien compte) au téléphone avec Joris, je me suis senti mal ; dès que nous avons eu raccroché, je me suis couché sous les draps, frissonnant, avec la crainte de vomir si je faisais le moindre mouvement de la tête. Ensuite, j’ai dû dîner d’un gros plat de pâtes : ce que je ne fais que très rarement. Dans la soirée, j’ai travaillé avec plaisir, quoique toujours trop lentement (il est maintenant presque une heure et demie, et je viens d’arrêter). Mes continuelles stations dans les bars[1] m’ont fait sans cesse reculer de m’y mettre ; mais l’épistémologie est hautement captivante. Mon équilibre commence à être ailleurs — à cause de l’angoisse qui, sans ça, ne va pas tarder à peut-être m’engloutir ; aussi à cause du peu de résultat des objectifs de ces sorties : rencontrer des gens, et surtout des filles. Le problème est que je suis donc loin d’être assez flamboyant pour ça. Pas non plus certain que ce soit ce que je recherche vraiment ; et puis ce ne sont pas des filles que je recherche, mais une fille. Comme je ne suis que peu intéressé par rencontrer des centaines de gens pour échanger trois mots avec chaque, comme je l’ai fait à Actif-Réactif, notre petite soirée de Glamorama provincial. Ma compagnie habituelle me fatigue, et d’autant plus depuis que je veux secouer le joug que je sens trop Ermold le Noir faire peser sur moi (je n’ai évidemment aucun plaisir à ce qu’un Radulphe éméché puisse me présenter à une demoiselle — et moi, sans doute, de rougir comme une pivoine — comme « le giton d’Ermold le Noir » ; ça fait partie de cet humour vache, XVIIIe siècle, que nous exerçons entre nous, où il y a moins de méchanceté que de mise à l’épreuve d’un rang qu’il faut tenir[2]). D’une manière générale, j’ai besoin de calme — même hier, chez Loïc et Coline, je ne suis pas rentré dans la soirée ; après quelques éclats un peu vains sur l’art contemporain, je me suis tenu en retrait, ce qui n’est pas mon genre. Et je n’ai pas eu l’aisance de Joris —parfois il me stupéfie — qui s’est mis tout d’un coup à laver la vaisselle qui encombrait l’évier tout en continuant de discuter, parce qu’il en a eu envie. Je n’ai su, plus tard que l’imiter, en m’attaquant à la porte du four sur laquelle il avait échoué. Quelle misère de n’être pas léger…

[1] On compte sur les doigts d’une main les soirs où je suis resté chez moi depuis un bon mois et demi.

[2] Ce qui implique de ressentir de la sympathie pour celui qu’on teste, même si la question mériterait bien sûr d’être approfondie.