Je suis passé vers vingt et une heures sous les fenêtres de Florence Lemoine, et j’ai constaté avec satisfaction que les lumières étaient allumées. Elle n’est donc pas restée à Paris dormir avec son guitariste à belle gueule burinée, sa nouvelle star. Cela dit elle a très bien pu le voir une heure ou deux pour baiser dans la journée. Et quand je suis rentré du tournage de Joris chez Ermold vers deux heures du matin, pas de message. Forcément, elle pense à moi maintenant beaucoup moins souvent — même si elle « était » déjà avec ce type qu’elle m’appelait encore sans arrêt[1] : mon attitude de jeudi dernier a dû accélérer le détachement (pas par délicatesse, je la crois inaccessible à ce sentiment). Qu’il est ridicule de souffrir ainsi… elle m’oubliera, ou n’y pensera plus qu’à l’occasion, par commisération (et moi aussi je finirai par l’oublier).

Et tout à l’heure, Ermold en a rajouté une couche — il prend un malin plaisir à me torturer, par moments[2]. Il a vu Sylvia au Flesselles, et celle-ci lui a raconté qu’elle avait eu un coup de téléphone de Florence hier, qui, semble-t-il l’a un peu travaillée, « tu le sais sans doute, j’ai un amoureux à Paris. Mais François n’est pas au courant… » : histoire de voir si quelqu’un avait cafté ? (c’est le cas). C’est stupide, puisque je le sais, que je le saurais simplement de ce que je lui ai arraché jeudi soir, et que toute façon, je ne vois pas bien ce que ça change, de vouloir m’entretenir dans l’illusion — vraiment, je ne la comprends pas : mais franchement, elle déconne (et j’espère bien que ça ne durera pas avec son machin, qu’elle se fera larguer parce qu’elle est trop chiante. Ah ! j’en crèverai que ça dure). Elle est invivable. Elle étouffe tout ce qui tombe entre ses mains ! elle a le ventre qui pend, les fesses pleines de cellulite, et l’esprit plein d’égoïste sectarisme, plein d’un esprit petit bourgeois ridicule… J’espère que Mathieux n’a pas parlé, vu je n’ai pu me retenir de tout lui dire lundi soir ; qu’il ne l’a pas répété à Loïc, qui l’aurait dit à … qui l’aurait raconté, la boucle est vite bouclée.

[1] Qu’il était d’une bêtise infinie et méchante, de me faire passer pour son copain alors qu’elle était déjà avec lui ! J’en pleurerais de rage. La salope. La petite salope.

[2] Parce qu’il a dîné avec Yoda ce soir, et que celui-ci lui aurait affirmé que j’étais une des personnes les plus intelligentes qu’il connaissait ?