Jetées les entrailles

à bout de champs clos

auprès d’une main de chair

qui brouille encore les buissons lacés

d’invoir à mes yeux

J’ai ramassé un de tes cheveux noirs,

je l’ai placé dans une enveloppe,

mise sur la commode pour ne pas la perdre

La vue me tombe

tirée par l’âcre brouillard

d’un matin de sans-grade

vidé de sève

qui n’était d’ailleurs même plus vivifiante

Retrouver une armure

trop rouillée des larmes versées

pour espérer pouvoir

                                        y entrer

que contiendrait-elle

                                        d’autre

qu’amas de matières éviscérées

pleines, déjà, d’une sourde gangrène

dont elle serait dont elle n’est

que

     le tombeau

                                        toujours recommencé ?