Déprimé depuis trois jours. J’invente toutes les raisons de ne pas me mettre au travail — et de fait, je travaille fort peu. Je dors. C’est que je suis retombé dans l’ornière. Je suis à nouveau amoureux de Florence. Aller la voir à Paris, c’était remettre un doigt dans l’engrenage si ça se « passait bien ». Il a fallu quelques jours pour que cela se décante mais voilà. Elle rentre ce soir, je lui ai dit que j’essaierai de la voir, avec Loïc et Melpomène au moins (parjurant ma promesse faite à Fred et Heribert de les voir eux, mais vous comprendrez que ça m’intéresse beaucoup moins). Je regrette qu’elle vienne, l’absence soignant les plaies. Comme je crains le pire de la soirée de demain, le mariage à Méliniac.

« … un homme de passion, un homme dont la vie n’avait été, pour ainsi dire, qu’une suite de poésies en action, et qui avait toujours fait des romans au lieu d’en écrire… »