Rentré chez moi à deux heures, et hurlé : mon répondeur est bloqué par trois messages qui ont saturé la mémoire. Deux de Florence, et un de Xavier : je ne les ai pas encore écoutés (ça me fait toujours flipper). Ce crétin ne pourrait pas se douter que le vendredi soir je sors ? D’autant plus que j’étais tout de même chez moi jusqu’à neuf heures. Et puis je n’aime pas son « Bonjour mon petit » qui sonne si faux : je ne suis pas allé au-delà. Il va maintenant tout de même falloir les écouter. Je me suis servi un mezcal[1] (acheté ce matin à Decré), et je vais allumer une cigarette : mais même avec ces aides psychotropes, je recule.

Une fois cela fait : message de Xav sans grande importance ; message de Florence pour me demander un service de névrosée. Elle me remercie au passage pour ma carte de Guérande. Rien à en attendre. Je suis bouuré, j’ai du mal à trouver les bonnes touches sur mon clavcier. Je rappellerai demain. Je clos la soirée sur ces événements sans intérêt ; le reste de la journée a pu en avoir, mais pas dans le sens désiré. Travaillé beaucoup. Comme j’ai souffert d’insomnie hier soir en rentrant du café où j’ai pris un ou deux verres avec Ermold et Radulphe, j’ai travaillé jusqu’à près de cinq heures du matin ; puis à nouveau aujourd’hui, sans presque manger : j’ai une vingtaine de pages de mon nouveau chapitre qui sont tapées. Sorti ensuite ; Radulphe, Broerec et René Bergère (le nouveau nom de Theudebald). Flesselles, puis Atomixeur, puis Bar du coin, LU pour finir. Soirée à la fois irritante, déprimante, et intéressante de ce fait. Au Flesselles, un moment avec Lorraine, vêtue d’un tricot de laine sans manches qui lui moulait les seins ; elle s’était relevé les cheveux : ça lui va bien (mais je lui ai trouvé un gros nez). Sylvia nous a vite quitté pour « aller se coucher », prétextant qu’elle ne s’était pas remise de la beuverie de mercredi. Mais nous l’avons retrouvée à l’Atomixeur, puis au Lieu Unique, en bonne compagnie avec une copie de Philippe Katerine genre Pays de l’Est qu’elle embrassait à pleine bouche. Quelle cachotière. Radulphe a méchamment proposé de les baptiser « Faute de mieux ». Mes prétentions étaient vagues, mais ça m’a tout de même fait chier de n’avoir pas sauté le pas — au concert de Calexico, quand je la serrais de près. Enfin ça a l’air de venir de se faire, et qui sait si ça durera ? De toute façon, c’était pour moi surtout une façon de me rassurer sur mes capacités ; enfin j’aurais bien baisé avec elle quand même. Je ne suis plus sûr de désirer Florence, mais j’attends quelqu’un de ce calibre. Florence, elle me fait chier. Je devrais me rappeler le calvaire que c’était. Rien n’y fait.

Traîné au Lieu Unique par Broerec : c’était envahi de rebeus revêches. D’ici un ou deux mois, il y aura des grands blacks à l’entrée avec des chiens. Et ce sera la chute. Là, c’était horrible. Personne d’un tant soit peu in. Si nous n’étions pas venus, la soirée aurait été catastrophique (j’ai eu une altercation avec un idiot à casquette aux dents cassées, qui prétendait que je lui avais pris sa chaise : on voit le niveau). Parce que maintenant, c’est nous qui sommes hype. Là où je suis, c’est in. Là où je ne suis pas, ça ne l’est pas. Je vais prétendre que je m’en fous ; mais en fait non. Pas complètement.

[1] J’ai pourtant déjà pas mal bu —chanterait Katerine.