Envie de vomir mon existence, tout ce que j’ai à l’intérieur. Cette médiocrité insondable ; cette absence totale de désir qui me fait (oh, si horriblement !) douter de moi-même ; cette manière que j’ai de me laisser prendre à tous les pièges, ceux de Florence qui, d’une façon ou d’une autre doit bien se jouer de moi ; ceux d’Ermold le Noir, qui m’entraîne sur la pente glissante de la destruction, celle qui suit sa déchéance intime et flamboyante — d’où l’illusion qu’elle peut produire. Dégoût de ma faiblesse absolue envers ces deux pôles opposés de mon existence, qui ne me donneront rien de bon, mais me désagrègent au contraire. La gorge asséchée de tout ce que j’ai fumé. Mal comme jamais.