Un moment que je ne trouve plus le temps d’écrire. S’ils sont développés jamais, plusieurs des sujets abordés dans les pages qui précèdent n’auront été rédigés qu’avec un bon retard par rapport à leur date de survenance.

La nuit dernière, agitée, rêvé que je perdais dans le tram un assortiment de bouteilles de prix (vin et whisky) que j’avais acheté pour Joris, Papa et quelqu’un d’autre. Je rentrais dormir chez les parents. Malgré mes appels téléphoniques répétés à la compagnie le lendemain, impossible de les retrouver bien sûr — j’allais même jusqu’à leurs locaux, rue Crébillon, mais sous une tente dressée dans une arrière-cour pouilleuse (comme certains coins du quartier de la Madeleine), et qui se situait à l’inverse de la véritable rue Crébillon. J’étais très angoissé par cette perte. À cause de l’argent dépensé, et parce que je craignais de ne pouvoir retrouver des bouteilles identiques : ce qui s’avérait lors de mes déambulations dans ce but dans une sorte de souk minable et où la densité de la foule empêchait de circuler, comme toujours dans les rêves. Les vendeurs ne me conseillaient que des merdes.

Mauvaise nuit (j’ai fini par arriver à nouveau en retard chez le docteur Moreau, alors que je m’étais levé à huit heures pour faire du café : mais je n’ai pas eu le courage de ne pas me recoucher).