Encore levé à midi, saoulé de fatigue nerveuse plus que physique. Temps doux, comme presque tout décembre, puisque j’écris la fenêtre grande ouverte. Mélancolie propre à Noël, manque de disponibilité de mon esprit, étroitement serti entre les limites de mes angoisses toujours présentes, quoique latentes ; pas de sortie vers un quelconque ailleurs, seulement l’abîme au fond de moi. Puits de mine. Sorti hier soir chez Clément et Hélène, avec nos vieux amis, Paul et Delphine, D., Père un peu. Envie, au début, de déguerpir au bar ; mais Radulphe croisé en chemin, m’avait confessé n’avoir tiré de la soirée précédente qu’autant d’ennui que moi. Tiraillé entre deux enfers portatifs.